PRAYER.

Brooklyn. Village d'irréductibles consommateurs, encombrés d'une conscience et affichant crânement leur posture alternative. Au beau milieu des cafés internet organiquement responsables et des boutiques pour narcisses vintage, il y eut soudain comme une sorte d'accident, de collision.
Pas un mélange, plus une faille. Comme lorsqu'un éclat sur une peinture révèle une couche plus ancienne. On glisse son oeil dans ce trou de serrure accidentel, on y voit quelque chose d'arraché au temps, un étrange collage, une tradition qui se serait fichée là, incrustée presque.
Un cahot planté au milieu du lisse bitume de la modernité.
Un rappel de l'avant. Une immobilité pour prendre la mesure de l'effrayante vitesse du changement. Mélancolie.

TENTATION.

Le lapin blanc d'Alice s'habille en Jacobs (la boutique en face).

Flottant derrière leurs vitrines obscures, les fantômes de la tentation.
On aimerait les rejoindre de l'autre côté du miroir, direction Dolce Vita à cheval sur une Vespa fonçant sur le pavé romain.

Et puis on passe son chemin, parce qu'à New-York on ne s'arrête jamais très longtemps, et qu'un peu plus loin on imagine déjà d'autres miroirs à traverser.

PINPON.

Un gros camion, un stars-and-stripes triomphant, un ciel de faïence rutilant : on attend la sirène, les gars qui descendent en trombe du plafond, les cris, le moteur qui rugit.
Du haut de mes 5 ans retrouvés, je demande au pompier de garde si je peux prendre une photo : "bien sûr, tout le monde prend une photo ici !"
Sales gosses ! moi qui me croyait un peu dans un moment à part...

PLAYING IN THE STREETS.

LIGHT-HOUSE.

Etrange sensation lorsqu'on entre dans un deli en plein milieu de la nuit. C'est comme s'il nous attendait, tranquillement ; une maman qui veille en guettant le retour de ses enfants qui ont fait le mur.
On y est un peu chez soi, on pourrait y venir en pyjama, tiré de son canapé par l'envie d'un plaisir honteusement régressif à base de chocolat ou de crème glacée.
Il y a des néons, des lumières crues ou roses ou bleues mais on s'y sent bien. On y traîne même un peu, on se donne le temps de choisir, de toute façon on n'a pas sommeil.

SUR L'HERBE.

DANCE N' ROLL.

PLEIN AIR.

THE PARK.

Le "Park" est un lieu absolument magique. Démesuré et paradoxal, à l'image de la ville.
Du vert, des arbres, de l'eau, et des gratte-ciels pour ligne d'horizon.
La nature qui bombe le torse contre les tours en verre.
On s'échappe un instant du bouillonnement des rues, on court, on ride, on base-ball, on jazz, on théâtre, on bronze, on danse sur des rollers.

Régulièrement, des patrouilles de schtroumps veillent à la sécurité. On est rassuré.

WALLS/7.

A New-York, on se sent comme devant un film, ou plutôt des films. Un mélange de genres incroyables, entre superproduction, récit intimiste, Hollywood et underground.
Dans le casting, comme un personnage central : les murs de la ville. On sait à quel point elle est un des épicentres de la création contemporaine, mais c'est en marchant dans ses rues que l'on mesure à quel point l'art y est vivant. Car à New-York, tout se joue dans la rue, tout y naît, y vit, y déborde, y court, y retourne à un moment ou à un autre.
Ce qui déglingue le plus quand on a sous les yeux le spectacle de la ville, c'est que justement, ça n'est pas un spectacle. On croirait ce bouillonnement factice, orchestré, surjoué, mais non, c'est bien là, bien vivant, bigger than life, avec toute la démesure dont est capable cette ville.

Et sur les murs s'épanche le pouls de la cité, ses cris d'amour, de rage, sa poésie parfois violente. Rien ne reste en place. Tout bouge, parle, s'exprime, se débat, s'agite.
Et soi-même, on marche, on marche, et on voit défiler ces éclairs magnifiques qui viennent écorcher les murs.