Brooklyn. Village d'irréductibles consommateurs, encombrés d'une conscience et affichant crânement leur posture alternative. Au beau milieu des cafés internet organiquement responsables et des boutiques pour narcisses vintage, il y eut soudain comme une sorte d'accident, de collision.Pas un mélange, plus une faille. Comme lorsqu'un éclat sur une peinture révèle une couche plus ancienne. On glisse son oeil dans ce trou de serrure accidentel, on y voit quelque chose d'arraché au temps, un étrange collage, une tradition qui se serait fichée là, incrustée presque.
Un cahot planté au milieu du lisse bitume de la modernité.
Un rappel de l'avant. Une immobilité pour prendre la mesure de l'effrayante vitesse du changement. Mélancolie.
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